Cuatro grandes, enormes, sublimes...

(Clasificación A // Rated A)

La desesperación 

José de Espronceda 

Me gusta ver el cielo con negros nubarrones
y oír los aquilones horrísonos bramar.
Me gusta ver la noche sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno, que impida el respirar;
y allí un sepulturero de tétrica mirada
con mano despiadada los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba caer mansa del cielo
e inmóvil en el suelo, sin mecha al parecer,
y luego embravecida que estalla y que se agita
y rayos mil vomita y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte con su ronco estampido
y al mundo adormecido lo haga estremecer,
que rayos cada instante caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el firmamento me gusta mucho ver.

La llama de un incendio que corra devorando
y muertos apilando quisiera yo encender;
tostarse allí un anciano, volverse todo tea,
y oír cómo chirrea. ¡Qué gusto! ¡Qué placer!

Me encanta una campiña de nieve tapizada,
de flores despojada, sin fruto, sin verdor,
ni pájaros que canten, ni sol haya que alumbre,
y sólo se vislumbre la muerte en derredor.

Allá, en sombrío monte, solar desmantelado,
me place en sumo grado la luna al reflejar,
moverse las veletas con áspero chirrido
igual al alarido que anuncia el expirar.

Me gusta que al averno lleven a los mortales
y allí todos los males les hagan padecer:
les abran las entrañas, les rasguen los tendones,
rompan sus corazones sin de ayes caso hacer.

Insólita avenida que inunda fértil vega
de cumbre en cumbre llega y arrasa por doquier,
se lleva los ganados y las vides sin pausa
y estragos miles causa. ¡Qué gusto! ¡Qué placer!

Las voces y las risas, el juego, las botellas,
en torno de las bellas alegres apurar,
y en sus lascivas bocas, con voluptuoso halago,
un beso a cada trago alegres estampar.

Romper después las copas, los platos, las barajas,
y abiertas las navajas, buscando el corazón;
oír luego los brindis, mezclados con quejidos
que lanzan los heridos en llanto y confusión.

Me alegra oír al uno pedir a gritos vino,
mientras que su vecino se cae en un rincón;
y que otros, ya borrachos, en trino desusado,
canten al dios vedado impúdica canción.

Me agradan las queridas tendidas en los lechos,
sin chales en los pechos y flojo el cinturón,
mostrando sus encantos, sin orden el cabello,
al aire el muslo bello… ¡Qué gozo! ¡Qué ilusión!

  

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Lamentos de un ciego 

Don Juan Rico y Amat 

Siempre en tinieblas como en noche oscura, 

triste, dudoso y ciego el corazón; 

nunca logra por más que lo procura 

el ánima halagar con la ilusión. 

Siempre llorando y siempre padeciendo, 

combatido de penas y de afán, 

mis dulces esperanzas van muriendo 

al tiempo mismo que naciendo van. 

Mi alma se contempla apasionada, 

hace esfuerzos en vano por romper 

esa cadena con que está cerrada 

la magnífica puerta del placer. 

Los ojos sirven de cristal al alma 

por donde ve la dicha mundanal, 

y pierde su ilusión, pierde su calma, 

cuando mira empañado su cristal; 

mas piensa que es de noche y su esperanza 

aguarda ansiosa al refulgente sol, 

pero es inútil, pues ni a ver alcanza 

del alba pura el nítido arrebol. 

Nunca han visto mis ojos esa hoguera 

que llaman sol los hombres que la ven. 

Sólo siento su fuego, mas quisiera 

la luz que arroja recoger también. 

Pasa la noche y al nacer el día 

busco anhelante el sol que nunca vi, 

mas no lo puedo hallar en mi agonía 

porque es la noche eterna para mí. 

¡Oh, si pudiese descorrer el velo 

que me oculta del mundo su ilusión...! 

Pero es de hierro y en su triste anhelo 

no lo puede rasgar el corazón. 

Toda mi vida y mi esperanza diera 

por un instante sólo superar 

tan compacta y altísima barrera 

y a ese mundo una vez poder mirar. 

Es harto débil el poder humano 

y este candado eterno habrá de ser; 

sólo de dios la omnipotente mano 

esta venda fatal podrá romper. 

Si ha de estar para mí siempre cerrada 

la puerta del placer y la ilusión, 

no necesito el alma para nada 

y ha sido inútil darme corazón. 

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La crueldad de los malditos 

Paulina Dávila Velázquez 

Yo soy el libro sin voz ante esta verborrea contaminada. 

Salpico en la herida rastros de memorias tercas. 

Murciélago deshecho mi sangre... Perpetrador de falacias, 

ven a corromperme el hígado en esta recitación de poesía. 

Pasos que pasean, hielo que cae, 

huellas en el agua, suicidio renacido. 

Mis cenizas ensangrentadas llueven en la arena. 

¿Qué voz tiene mi padre? Una bofetada dulce. 

Dios, ¿por qué me pesas? 

¿Por qué me miran tus culposos ojos? 

Porque bebimos la sangre y comimos la carne. 

Dios de caníbales. 

Pasadas pesadas pesadillas. 

La víbora de la mujer, tu sangre; 

el acoso del cielo, del ojo felino. 

Muerte cansada, muerto cansancio, 

cansancio mortal, cansado muero. 

Dios, ¿por qué me entristeces? 

Cuerpo asesinado, eterno suplicio, 

vista asesinada, escultura nauseabunda, 

sonrisas de pútridas heces. 

Dios, ¿por qué me conmueves? 

Dolorida metáfora enmascarada. 

Diste tu muerte a quien la rogó. 

Manual, camino, oído, exilio, pesadumbre, guía de turistas. 

Dios, ¿por qué me tocas? 

Somos pedazos corrompidos de carne de inocentes. 

Dios, ¿por qué me rozas? 

  

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Cansancio 

Oliverio Girondo 

Y de los repropósitos y reademanes, 
y de los rediálogos idénticamente bostezables, 
y del revés y del derecho, 
y de las vueltas y revueltas, 

de las marañas y recámaras, 

de remembranzas y remembranas de pegajosísimos labios, 
de lo insípido y lo sípido, 

de lo remucho a lo repoco y lo remenos. 

 Recansado de los recodos y repliegues, 

de recovecos y refrotes, 

de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos reductos. 

 Repletamente cansado 

de tanto retanteo y remasaje 
y treta terca en tetas 

y recomienzo erecto y reconcubitedio y reconcubicórneo sin remedio 
y tara vana en ansia de alta resonancia 
y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario 
y poro loco 
y parco espasmo enano 
y monstruo torvo sorbo del malogro, 

y también de lo pornodrástico. 

 Cansado hasta el estrabismo mismo de los huesos, 
de tanto error errante y queja quena, 
desatino tísico, 
y ufano urbano bípedo hidéfalo, 
escombro caminante 

por vicio y sino y tipo y libido y oficio. 

 Recansadísimo 
de tanta tanta estanca remetáfora de la náusea 
y de la revirgísima inocencia 
y de los instintitos perversitos 
y de las ideítas tan reputitas 
y de las ideonas tan reputonas 
y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias. 

 Desde qué mares padres y lunares 

mareas de resonancias huecas 
y madres playas cálidas de hastío de alas calmas. 

Sempiternísimamente archicansado 
en todos los sentidos y contrasentidos 

de lo instintivo o sensitivo tibio, 
remeditativo o remetafísico y reartístico típico, 
de los intimísimos remimos y recaricias de la lengua 
y de sus regastados páramos vocablos y reconjugaciones, 

recópulas de sus remuertas reglas 

y necrópolis de reputrefactas palabras. 

 Simplemente cansado del cansancio, 
del harto tenso extenso entrenamiento al engusanamiento 
y al silencio... 

  

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