(Clasificación A // Rated A)
Primer beso
Ya me chupó el Diablo, mamá,
ya tengo la cara rota y el estómago encharcado,
ya sentí su aliento mugre
y no podré quitármelo ni con zote ni con cloro;
ya mi beso sabrá siempre a la baba de su lengua.
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Flor de lis
Cansada de la espera
sin sol ni lluvia
florezco para mí.
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Hojalateros
Es cierto que beben. También es cierto que hablan de las mujeres como cosas, cosas que no han tenido, hay que decirlo, como un auto o una casa. Y la verdad es que es más fácil tener una mujer, aunque pobre, que una casa o un auto, aunque pobres. Tener una mujer pobre aunque sea cinco minutos, tal vez dos; tenerse en ella un momento y en tenerse en ella tenerse un poco a sí mismos o hacerse a la idea de que se tienen porque también es muy cierto que ellos no se tienen; no lo saben pero lo sienten o, más bien, no se sienten. Se sientan, eso sí, en la banqueta y escuchan en una grabadora música triste. De por sí es triste, se sabe, oír la música del acordeón pero es más triste si habla de traición o desamor o muerte, y es más triste si además se la escucha en la banqueta donde todo mundo oye y puede saber y escribir o inventar que llevas una triste vida en ti, en medio de tus pantalones grasientos, entre los callos de tus manos. Y es que es una creencia popular que ellos sienten que la calle es suya; que por eso gritan y viven allí, sin pena ni gloria, más sin gloria... quién sabe. La calle es de quien la ocupa pero ellos sólo alcanzan a ocupar una esquina y ésa sí, podría decirse casi con certeza, que es suya. Y desde ahí miran a las mujeres como cosas, a las casas como inalcanzables y a los autos como empleos.
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