Juanito y el lobo

(Clasificación A // Rated A)

Ser poeta é ter de mil desejos o esplendor

e não saber sequer que se deseja!

Florbela d’Alma Da Conceição Espanca

En estos tiempos de ultrapostmodernidad, ser poeta ya no sirve ni para hacer poesía…

En algún momento del pasado, los poetas eran tipos melancólicos, harto tristes, odiaban al mundo porque el mundo los acechaba con sus penumbras y sus letargos; eran sujetos oscuros y solitarios, hoscos y antipáticos, abandonados por la fortuna. Pero ya no más. En 2019, un poeta triste es un payaso ridículo, un adolescente desubicado, un extraño reticente.

            Sin embargo, aunque ya ningún poeta lo es, todos se sienten macilentos incomprendidos llenos de tristura anegable. Es un personaje que tienen que defender porque creen que la tristeza es una característica natural del poeta (como el héroe que tiene que ser valiente o la madre que tiene que ser amorosa). Es una mentira, una máscara, una pose que adquieren frente a los no-poetas, pero entre ellos se saben alegres y afortunados, son amigables, amistosos, se emborrachan como cualquier otro grupo de amigos, ríen, se cuentan chistes, se alburean, se entienden entre sí.

            Lo malo de todo esto es el caso “Juanito y el lobo”. Cuando surge un poeta que sí está hueco y afligido, ya nadie se lo cree. Porque los poetas, así como no son románticos enamorados, tampoco son tristones acongojados.

Probablemente nadie me lo crea. Yo soy ese Juanito y el lobo. Yo soy el triste ridículo e inmaduro. No lo soy porque quiera serlo; de hecho, no quiero serlo más. Pero la tristeza no se va. He intentado con amigos, con familia, con trabajo, con dinero, con sexo, con alcohol, con arte, con poesía, con religión, con filosofía, con literatura, con banalidades materiales, con profundidades espirituales, con socializaciones, con fama, con poder, con terapia, con medicina, con deporte, con gimnasio, con estudio, con juegos, con mascotas, con un montón de cosas más. Pero la tristeza no se va. La tristeza no se va.

            Este texto no tiene intenciones literarias. Es una confesión, una declaración, un llamado de auxilio. Si estás leyendo esto, créeme, no estoy siendo literario, estoy siendo sincero. Necesito ayuda.

            ¡Ayúdame! Busca la forma, por favor. Ya no sé qué hacer. No sé ni siquiera por qué sigo triste; no tengo razones para estarlo. Ayúdame.