(Clasificación A // Rated A)
Punta sombría
A veces siento que soy cada vez
menos tinta, menos cuerpo, menos ojos abiertos
y me caigo.
Me resbalo en el lodazal de mi propio laberinto,
de mi siempre lamento que gotea.
Cansada estoy de mí, de mi triste mueca,
de esta palabra gris
y del raro olor a muerte que me viste.
Qué ganas de no ser más que palabra
carente de memoria y deseo.
No sé si quiero rescatarme,
si busco salvarme de mí,
de la persecución en la memoria,
de los días siempre exactos,
niebla a niebla,
iguales a un no querer comprender que no se mira
esta llaga abierta en la pupila
que seguirá abierta
por los latidos infinitos de los días.
Tumbada estoy ahora en estas lágrimas,
sobre este vómito herido de palabra
y no sé si quiero levantarme.
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Incrustada niebla
Yo no sé si es la sombra de viejos paraísos
la que congela el ser en indiferencia y frío.
A veces nos lamemos como animal herido
cicatrices ajadas que dejan los abismos.
Pero no nos miramos, permanecemos solos,
incapaces de entregarnos a la espiral del ojo
y es como si el infierno que palpita en nosotros
nos dejara desnudos en nuestro propio lodo.
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En la almohada del aire
Qué fácil es mirar al árbol desnudarse,
quitarse sin pudor su envejecido traje
y abandonarlo así en la almohada del aire.
Por qué no puedo yo quitarme igual la piel marchita,
abandonar junto con ella las más graves heridas
sin que mi cuerpo sangre,
sin que me cueste tanta vida.
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